Par Rami Abou Reida
Il ne portait pas une marmite. Il portait toute sa vie entre ses mains.
Un homme aux cheveux blanchis par les années de labeur et de sueur. Il avait construit une maison, élevé ses enfants, et n’avait jamais tendu la main que pour donner. Aujourd’hui, il se tient dans la file d’attente d’une soupe populaire, parmi les enfants, attendant son tour comme eux, la tête baissée, comme s’il demandait pardon à la terre d’être encore debout.
Dans ses yeux, une histoire impossible à raconter. La faim, on peut la supporter. Mais l’humiliation qui brise le cœur, non. Il croyait que les années lui offriraient enfin le repos et la dignité. Mais voilà qu’elles le livrent à la misère et à l’humiliation, avec cette question qui le poursuit tout au long du chemin : que vais-je rapporter à mes enfants si la nourriture vient à manquer avant mon tour ?
Ici, les hommes ne sont vaincus que dans les files d’attente. Ici, leur dignité se brise en silence. Le dénuement les accable lorsque toutes les issues se ferment, et le morceau de pain devient plus lourd qu’une montagne, tandis que le besoin devient plus cruel que la guerre elle-même.
𝗠𝗼𝗻 𝗗𝗶𝗲𝘂……
Source : auteur
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